«Трилогия Мёрдстоуна» могла бы быть типичным романом о том, как через прореху в наш мир попала всякая фэнтезийная нечисть и давай тут творить непотребства, но, согласитесь, громадная говорящая муха в английской глубинке – это не то, чтобы сильно жутко в мировых масштабах. Так что всё опять сжимается до размеров человека и превращается в историю о пытающемся вернуть себе былую славу писателе, который сходит с ума от необходимости создавать нечто абсолютно ему чуждое ради славы и денег. В итоге, то, над чем Филип Мёрдстоун смеялся и ёрничал, поглощает его всё больше и больше, становясь более реальным, чем мир вокруг. И, казалось бы, в этом месте сам Мэл Пит должен бы уже перестать глумиться над любителями фэнтезийных саг, но нет, он идёт до конца и показывает крайний случай эскапизма. Скорее всего, книга приглянется фанатам Пратчетта, но я вообще не из таких, поэтому сидела с каменным лицом, пока не дочитала последнюю страницу. Скрыть