Несмотря на то, что я не имела большого желания читать что-то размеренное, жизненное, связанное с семейными сагами, но за эту историю я взялась. Со скрипом, но взялась.
Это условно третья книга в серии (знаю, я прыгаю по книгам Розамунды Пилчер, как кенгуру с дезориентацией), но я не могла не взять эту часть с говорящим названием в говорящий месяц.

В первую очередь меня очень удивило то, что я повстречала здесь знакомого мне персонажа из первой книги. Персонажа, который знатно помотал мне нервы в «Собирателях ракушек», здесь был для меня неким бальзамом на душу (не буду говорить кто это, но кто читал, тот поймет).
Мне было приятно, интересно и с теплотой наблюдать за ним, его мыслями и действиями. То, как автор смог превратить абсолютно отторгающее в нечто распускающиеся прекрасное – я аплодирую стоя.
А сцена в викторианском домике, на тихой улице Лондона, в свете занимающегося утра… я влюблена. Если бы я была художником, я тотчас побежала рисовать ту картину, которую увидела в тех строках.

Но помимо старого знакомого, были и новые персонажи. На первых страницах я даже стушевалась перед таким объемом незнакомых мне личностей, их историями и предстоящим знакомством с каждым из них. А весьма частые перескакивания на эту или иную персону, как на движущейся карусели – и вовсе поначалу были со спотыканиями и желанием остановить эти нескончаемые покатушки.
Но затем, попривыкнув и пережевав все имена и семейные связи, я полноценно влилась в, так сказать, местный коллектив.

Все, как и прежде, в книгах Пилчер неимоверно уютно, с пронизывающим размахом и в неторопливом темпе. Места и люди, показаны с такого ракурса, с которого твое мнение о каком-то одном поступке или проступке, может кардинально измениться и ты уже не мыслишь так категорично, как это было ранее. Автор словно ведет тебя по тропам многочисленных жизней, ласково приобняв за плечи и показывая, что все не так просто и не так однозначно, как мы привыкли думать.

Но все же, эта часть мне показалась чуточку слабее предыдущих, которые я уже читала.
В этом произведении не было каких-то дичайших разборов психологических сторон жизни и ситуаций. Здесь не было практически темных и мерзких личностей. По факту, всех персонажей можно назвать «хаёсыми зайчиками» с облезлыми шкурками. У каждого были свои трудности, которые так или иначе наложили свой след в настоящем времени, но не настолько ужасные, чтобы ты такой сидел и думал: нет, ну, это же… ну, как же… да ну, какой ужас!
Эта история была максимально вакуумной, окутанная просто жизненным шарфиком, который где-то местами расползается, а его чинят.

А еще атмосфера. Да, не думала, что когда-нибудь такое скажу за книги Розамунды Пилчер, но… мне не хватило атмосферы. Именно осеннего антуража, на который я так надеялась.
Веянья Шотландии, ее природы, прекрасных вересковых пустошей, налета старинных поместий, суровости и переменчивости погоды – да, это безусловно все есть, и я этим наслаждалась. Но осень… нет. Я ее не почувствовала в книге, увы.

Минусы, недочеты и последнее слово:

Мне все так же нравится автор и ее книги, но конкретно от этой истории, я прибываю в легком разочаровании.

В первую очередь от отсутствия осенней атмосферы и того, что вуаль самой бытности ощутимо перевесила психологическую сторону произведения, чем так славятся книги Розамунды Пилчер. Скрыть