Некое предубеждение существует к книгам наших молодых авторов. Многие их них выросли из блогов. Писали свой блог, писали, набирали читателей и, наконец, решили, что все это зачем-то нужно выпустить. Потому что «прикольно», да и люди советуют. Подобных книг за последнюю пятилетку выпущено столько, что из них можно выстроить город.
Есть исключения, с которыми приятно познакомиться. Стиль Дмитрия Вачедина, писателя, живущего в Германии, напоминает типичный «блогоманский». Фразы спешат, летят, околдовывают, зовут за собой и заканчиваются неожиданными – кстати, очень красивыми - метафорами. Как бы между делом люди влюбляются, работают, испытывают сильнейшие эмоции, знакомятся, решают проблемы жизни. И все в одном предложении. Точку можно поставить в самом конце, впрочем, многоточие больше подойдет.

«Колеса поезда забились нашей шерстью, на рельсах грудой лежали кофточки – не пробиться, - мы стояли, и этот пожилой немец потихоньку окучивал меня, позволяя мне самой принять решение о том, что мне стоит пойти с ним куда-то есть и пить, и потратить чуть-чуть его денег, и чем-то любоваться, и позволить ему немного прилепиться к себе и немного потрястись».
Мужское и женское переплетается, мимо проносятся воспоминания, картинки далекой истории. Книга рассказывает об эмигрантах, их прошлом и настоящем, их жизни-борьбе. Борьба чувствуется в каждом вздохе и сравнениях: «мир лопнул за спиной, как тесная рубашка». Герои общаются через преодоление, мечтают о будущем через него же. Как будто их постоянно подкручивают, натягивая нервы до звона. В историях много любви, ее уместно сравнить с чувственной прозой Анны Гавальда: нечто похожее, поглощающий океан любви. Что бы ни происходило, любовь превыше всего. И автору удается донести эту пафосную мысль: постепенно героям начинаешь не то чтобы сочувствовать, но слегка завидовать. Они ходят в кафе, ездят в деловые командировки, ведут психотерапевтические беседы и кухонные разговоры, они деятельны до безобразия, но при этом ослеплены неуютом чужой страны и/или безумной любовью. Читатель наблюдает события через стекло: от книги веет холодом, она написана языком отстраненным, чуть ли не равнодушным, будто невероятные страсти происходят за заснеженным окном трамвая. Скрыть