Книга мне очень понравилась! её надо прочувствовать. и я не знаю,сможет ли это сделать человек,который не любил..
я страдала за героиню..а она всё прощала...Любимому человеку можно всё простить,но останется ли он после этого любимым?..
я навсегда запомнила фразу из этой книги: "Любовь хрупкий цветок,он не может подняться,когда его затоптали ногами..."
не могу добавить фото,поэтому напечатаю монолог,в котором открываются личности Лорана и Терезы...

"-Послушайте,милый Лоран,нам надо объясниться.Я ваш больной друг.

-Я очень горжусь этим,но почему-сам не знаю!..из меня даже друга не выйдет,Тереза!Я не верю в дружбу между мужчиной и женщиной,так же как не верю в любовь.

-Вы мне это уже говорили,и мне совершенно безразлично,что вы не верите.Ну,а я верю в то,что чувствую,я к вам привязана,я принимаю в вас участие.Такой уж я человек:если возле меня есть какое-нибудь существо,я обязательно привязываюсь к нему,и хочу,чтобы оно было счастливо.И я привыкла делать для этого всё,что могу,не заботясь о том,благодарно ли мне это существо. Я знаю,вы хотите казаться старым,потрёпанным и порочным.меня это нисколько не трогает.сейчас это в моде,и допустим,что вам это идёт.У вас это болезнь,быть может неподдельная и мучительная,но она пройдёт как только вы этого захотите.У вас есть сердце,хотя бы потому,что вы страдаете от пустоты в своём сердце;но придёт женщина и заполнит её,Если сумеет и если вы не будете ей мешать. однако,это уже другая тема;сейчас я обращаюсь к художнику:как человек вы несчастливы потому,что как художник вы недовольны собой.

-Нет,вы ошибаетесь,Тереза,-с живостью возразил Лоран.-Как раз наоборот! Это человек страдает в художнике и душит его.Видите ли,я не знаю,что с собой делать.меня убивает скука.отчего я скучаю?кто знает? от всего. я не умею,как вы,быть внимательным и спокойным,работая по шесть часов подряд,не умею прогулявшись по саду и покормив хлебом воробьёв,снова браться за работу и писать ещё четыре часа и потом вечером улыбаться двум-трём докучным посетителям,вроде меня,например,пока не наступит время ложиться спать.Я же сплю плохо,на прогулках я не спокоен,работаю лихорадочно.Всякий новый замысел смущает меня,бросает в дрожь:когда я выполняю его,на мой взгляд всегда слишком медленно,у меня начинается страшное сердцебиение,и в слезах,едва сдерживаясь,чтобы не кричать,я воплощаю на полотне идею,которая опьяняет меня,но уже на следующее утро я стыжусь её,и она вызывает во мне отвращение. Если я пытаюсь преобразить её,тогда дело плохо,она покидает меня;лучше забыть и ждать,пока появится другая.но эта другая является мне такой неясной и такой необъятной,что моё бедное существо не может её вместить.она подавляет и мучит меня до тех пор,пока не воплощается в нечто такое,что я могу передать на полотне,-а тут уж вновь возвращаются муки,сопровождающие рождение моей картины,настоящие физические муки,которых я не в силах объяснить.вот как протекает моя жизнь,если я даю власть над собой этому художнику-гиганту,которого я ношу в себе и из которого тот жалкий человек,что говорит сейчас с вами,акушерскими щипцами своей воли извлекает лишь тощих полумёртвых мышей!а поэтому,Тереза,лучше мне жить так,как я живу,предаваться всякого рода излишествам и убить этого точащего меня червя,которого мои собратья скромно называют вдохновением,а я называю это просто немощью." Скрыть